Entre nos mains, le livre opère en nous un déplacement quasi métaphysique, tantôt il ouvre un monde consommé pour témoin de notre passé, tantôt un monde qui se consume au présent, car quoi de plus fragile qu’une seconde, tantôt il nous invite aux heures à venir, à ces moments rêvés parfois redoutés.

Là, dans le livre, se répand la force de nos visionnaires, de nos poètes, de nos philosophes, de nos historiens, de nos rêveurs…

Lire est un voyage en cours, une aventure qui ne s’essouffle pas, une quête à travers les lignes parfois obscures du temps qui passe, ces heures qui nous regardent naître, vivre et mourir, chacune et chacun dans sa nature, sa culture, sa civilisation.

La lecture est un respiration retenue avant l’expiration ; dans cette pause tout peut arriver, tout peut nous bouleverser, une phrase, une idée.

Quand nous tenons de notre regard un livre au cuir fatigué d’avoir tant donné, que nous caressons cette peau aux aspérités familières, pour peu que nos yeux se ferment pour savourer ce moment que les pages nous ont offert, soudain un sentiment nouveau nous envahit où s’empilent les actes de l’Histoire, la nôtre, celle de notre Humanité désormais séculaire qui se rue vers sa destinée.

Tout y est.

Lire.

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©JPT