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Arun Seth a l’humeur au voyage

Dans ses jeûnes d’homme, comme dans ses rêves d’enfant

Il voit Sète la Ville

Le Mont Saint-Clair, le Quartier Haut et la Pointe Courte

Cette vision l’enchante

De Pondichéry

Cette cité aux accents de France

Qui le vit naître et vivre le verdoyant de ses terres

Arun, sur le sable posé

Comme sur un tapis de vol

Enrubanné de ses aventures rosées

Flotte

Il flotte sur Jaipur, cœur du Rajasthan

Sur le Palais Rose que les vents habitent

Il les sent sur sa peau, les hume

Et s’enivre

Il voit Varanasi en Uttar Pradesh

Ville sacrée, au Gange mystérieux

Il se baigne de ses flots

Qui, dit-on, purifient les âmes

Il s’attarde à Kolkata, mère du Bangladesh

Pour pleurer l’Intouchable

Allongé, nu, moribond

Sous la voûte des ponts

Il se pose un moment à Panaji de Goa

Dans les relents de parfums portugais

Il pousse vers la côte

Là où la mer des Arabes frissonne

Des instants merveilleux

S’empilent en lui

Dans le songe qu’il contrôle

Mais les rêves, on le sait

Comme les chemins

Comme toute chose

Prennent fin

C’est au Maharashtra

Que bientôt se termine le sien

A Bombay le bateau est ancré

Au sommeil des quais

Arun Seth le sait

Là, il peut embarquer

Pour la France de ses livres d’enfant

Pour le sud précisément

Pour Sète exactement

Cette cité qui chante son nom

Pour lui

Le roumi de Pondichéry

Et, dans ses heures d’ascète

Arun Seth sent déjà

Dessous le sable immobile

Le roulis de la mer

Ce sont les vagues du Bengale

La partition de son voyage

Elles donnent à la plage répandue sous lui

La puissance et la joie

De rêver sa vie

Dans cette Inde d’aujourd’hui

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© JPT

Illustration : © Sylvie Gaeta