La mer ce matin est irréelle. Le printemps s’emploie à la redessiner. Elle se fond dans le ciel, c’est étonnant. On pourrait inverser ciel et mer que le tableau serait le même. De la pâleur là-haut, de ce bleu pâlot, de larges stries nuageuses se mêlent et parcourent le flot. L’horizon est une chimère qui se noie et se partage entre l’azur et la vague. L’écume est un collier de perles qui danse.

La mer d’ici se nomme la Manche, elle se donne en amante à celle du Nord, dans ses ardeurs printanières elle veille sur nous, nous protège de la famine et du désespoir. Elle est ce bras de mer qui sépare la Grande-Bretagne de L’Europe Continentale ; elle tiendrait ce nom par métaphore avec « la manche », ce mot qui désigne la pièce de vêtement dans laquelle s’enfile le bras.

Ce vêtement est désormais le mien ; il est taillé à mes mesures, et je m’y sens bien.

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