Nous voguons. Le grand mât trempe l’encre de la nuit pour écrire à mesure notre chant sur le flot bousculé. Sur la dunette arrière, les ombres du Quart veillent sur les endormis. Le vaisseau baigne dans les lueurs de l’huile enflammée qui donnent à la voilure proportion nouvelle. L’aube va prendre son rôle sur l’horizontale, celle qu’on ne peut atteindre sans rencontrer le diable. Un cri de la Vigie : « Terre ! » Trois fois répété. La cloche de branle-bas déchire la brume qui aussi se réveille. Les crasseux sont sur le pont, le Capitaine est à la barre, tricorne sur le chef. Le pavillon noir sur l’artimon claque au vent arrière et montre la direction. Le soleil s’est levé devant le navire, son feu dans le mauve du ciel chasse l’angoisse des marins. Deux oiseaux se posent sur la sirène en bois de la proue et piquent du bec leurs ailes mouillées. Nous sommes de retour, couverts d’or et de sang. En face, la Tortue nous contemple et nous sourit par son sable étalé. On dirait de nous le lièvre en fin de course, mais le repos est là qui nous attend avec le rhum, nos femmes et la gloire.
Nous, que la Flibuste prit alors que nous étions des enfants.
Nous qui acceptons le départ sans le retour.
Nous qui choisissons l’éternité dans le grand cercueil salé.
Nous qui préférons le sang de la chair à l’eau claire des bénitiers.
Nous qui parlons au vent de monts et de merveilles, de châtiments aussi.
Nous de la Flibuste, à ce jour nouveau, aussi vrai que le Cornu existe, nous sommes encore en vie.

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© JPT

Extrait de « Dix heures dix » (2014)

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