À présent que la brume est tombée, seul le clocher de la vieille église s’impose comme un périscope surgit de la mer, c’est une onde parée d’un gris tendre qui plonge le village dans la torpeur des automnes de l’est, tout est calme, les oiseaux nomades se regroupent en silence sur les arrêtes des toits voisins, leurs becs prennent le vent, alors que la nuit tombe les plumages réchauffent leurs chairs fragiles, leur départ est proche, les écureuils ont disparu pour se cacher dans leurs rêves de bêtes, alors que le calme se pose sur les collines tout s’efface dans l’obscurité d’un fondu au noir de cinéma, plus un bruit ou jusque un bruissement, plus rien ne remue, aujourd’hui s’épuise à la journée qui s’endort ; au réveil demain, la lumière d’eau régalera mes yeux de dépouillement et de couleurs oxydées.
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© JPT
Extrait de l’ouvrage « Le fil de l’eau » (2026)
